SOY.

Soy la hoja que levantas y arrullas
en la palma de tu mano para regresar
al viento con el hálito suave
que nace de tus labios.
Soy... el fantasma de las mujeres
que mataste en el pensamiento,
la que enterraste cuando tus dedos
no alcanzaron a tocar su piel.
Soy tu historiadora personal,
la que inventa y mitifica
esos huecos que hay en tu vida,
lanzo teorías que poco a poco
convierto en dogmas.
Soy la imagen que proyectas en la oscuridad
mientras te desnudas y te quitas el delirio
para guardarlo bajo la cama al lado
de los calcetines que has ido olvidando.
Soy... la que te forma y se deforma
adaptándose a tu gusto,
cambiando a tu disgusto.
Soy la cazadora de secretos,
la defensora de los sueños,
la que se siente sola por las noches,
la que se cansó de caminar sin compañía,
la que alguna vez se sintió querida.
Pero antes de todo
y por encima de lo que no soy
y lo que nunca seré:
soy la mujer que te quiso amar.
Y me esforzé, créeme,
aunque hoy... ya no tengo ganas de nada.